tag:blogger.com,1999:blog-89622291169603871362024-03-13T23:22:43.878-03:00My BlueberrynightsFragmentos de uma vida em movimentowandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.comBlogger2142125tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-86498878931898149782020-04-03T15:00:00.001-03:002020-04-03T15:00:44.221-03:00Das insignificâncias<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-_OqV3LQTZks/Xod5iFKtL6I/AAAAAAAAQaU/4Z2mgdptwg8us857ckGclZ1dt-Bd8VxCQCEwYBhgLKs0DAMBZVoCd8ECAjEpxdDmxbA911SUDePpISU9b8RR12Ia2xPfY_Zb24-DCP1sVX1vfNdfD32oo-iskZrY3BylGvO7EBrXWLR3bp34gbAwqc3DT8tPMiBxPMfXO8R51gCNZnLyvE0VGBWVYmTBxFaTN_iCvGglYS8SeXr8oGiFg6pXtAh-6vguD4J521Zzdy6TX_0bV2Gj9gwEPXixgPgyYWvQm7LNEqrF9KA9lx_4k9hDoGogRP-WqYE3gy3fmv-qfx-brNI8xArvHQfUeK8EYdtHgB-G9a6mVqK7FOggrli48wQqUV5TttFZfv63zZ0iS1r3RMuB13N2a5vPEiem-HnjU96UhpOwtxr99LirWeV4t5Iae6mR3NKWdm8l1tysyba8GlwpOA32BzsvGzYpDlnp8JkTMaJrxH99DU-aqsgJ3cSSpDUa2JA6fALdolPhSPnR96tMz0psn01fh1LgyL_kAbTmkZYXfyPvewI7PYYQAUN09uySQH1tjM3F0UfjtHQsWFAHHtZI0hhp2dkYjyiJBq7J9ek0JSJRTkiCezUgN3IrGlyCr5rvCmB409P4w8_mzEDn0Yfgw-JDTzZ9iFSJRQz9RdsVyqpu5xK4w7fed9AU/s1600/ensaio_w%2526m_fabiooliveira-28.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="266" src="https://1.bp.blogspot.com/-_OqV3LQTZks/Xod5iFKtL6I/AAAAAAAAQaU/4Z2mgdptwg8us857ckGclZ1dt-Bd8VxCQCEwYBhgLKs0DAMBZVoCd8ECAjEpxdDmxbA911SUDePpISU9b8RR12Ia2xPfY_Zb24-DCP1sVX1vfNdfD32oo-iskZrY3BylGvO7EBrXWLR3bp34gbAwqc3DT8tPMiBxPMfXO8R51gCNZnLyvE0VGBWVYmTBxFaTN_iCvGglYS8SeXr8oGiFg6pXtAh-6vguD4J521Zzdy6TX_0bV2Gj9gwEPXixgPgyYWvQm7LNEqrF9KA9lx_4k9hDoGogRP-WqYE3gy3fmv-qfx-brNI8xArvHQfUeK8EYdtHgB-G9a6mVqK7FOggrli48wQqUV5TttFZfv63zZ0iS1r3RMuB13N2a5vPEiem-HnjU96UhpOwtxr99LirWeV4t5Iae6mR3NKWdm8l1tysyba8GlwpOA32BzsvGzYpDlnp8JkTMaJrxH99DU-aqsgJ3cSSpDUa2JA6fALdolPhSPnR96tMz0psn01fh1LgyL_kAbTmkZYXfyPvewI7PYYQAUN09uySQH1tjM3F0UfjtHQsWFAHHtZI0hhp2dkYjyiJBq7J9ek0JSJRTkiCezUgN3IrGlyCr5rvCmB409P4w8_mzEDn0Yfgw-JDTzZ9iFSJRQz9RdsVyqpu5xK4w7fed9AU/s400/ensaio_w%2526m_fabiooliveira-28.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Afaguei teu corpo no primeiro dia. Pequeno abrigo: meus braços. Passei as mãos nos cabelos porque passou pela cabeça minha cabeça que estive distante por 1 ano e meio. Perdas irreparáveis foram o minuto e a tarde que não estive contigo. Afinal, tua falta eu só senti quando amanheceu. Foi puro esquecimento não te ligar. Pra quê? Você estaria no pilotis quando eu quisesse. Mas eu não quis. Só olhei pela janela através das grades brancas programadas como códigos de barras presos ao prédio. Da bancada verde catei as folhas lá de baixo. Eram secas, caídas, sem vida, mas montei pequenos jarros inexistentes, pomposos, transparentes, escorados contra a pequena parede lateral. Era pra crescer dali uma flor, uma flor que eu desconheço, mas que achei que cresceria, porque achei que você vira para aguá-las. Liguei a luz dentro da sala. O lustre central pendente, imitando um candelabro do avesso me lembrou que era sábado e que você não veio. As folhas caíram como pó, pela janela, no chão meio verde, meio terra, meio vermelho, meio quadra. As folhas e flores viraram pó misturado no barro vermelho. O vento bateu, a poeira subiu. Subiu como um redemoinho artificial. Caiu nos meus olhos aqui em cima. Olhei pra baixo. Você não veio.</span> </div>
<div style="text-align: justify;">
Texto: Wandréa Marcinoni</div>
<div style="text-align: justify;">
Foto: Fábio Oliveira</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
wandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-884159922868359032020-02-25T13:38:00.000-03:002020-02-25T13:38:15.692-03:00Textos sem nexo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-Wu_iJIinZso/XlVNXnD9pHI/AAAAAAAAQWo/U3Tge4dy93s9gp00NYhGQal3Y9YAiCbngCLcBGAsYHQ/s1600/p%25C3%25A9.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="960" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-Wu_iJIinZso/XlVNXnD9pHI/AAAAAAAAQWo/U3Tge4dy93s9gp00NYhGQal3Y9YAiCbngCLcBGAsYHQ/s400/p%25C3%25A9.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">O despertador tocou às 05:30 e apesar daquela mania de apertar o sleep time a cada 8 minutos, ela resolveu enfim levantar. Pé ante pé, ainda no escuro e silêncio, chegou ao banheiro tentando não fazer barulho, lavou o rosto, escovou os dentes, penteou os cabelos selvagens e rebeldes, amarrou em um ponto e finalizou numa trança. Trocou de roupa e sentou na cama. Calçou-se no esquema: meia, tênis, meia, tênis. Colocou a faixa verde na cintura, conectou o fone de ouvido ao celular, apertou a playlist bikerun, abriu a porta com a sua chave e desceu as escadas. Apertou o Garmin e iniciou o aquecimento. Correu em um ritmo inicial com pace baixo. Pensou que toda a preparação para a marcação do treino do dia daria certo. Seguia na ciclovia da L2 destino Asa Sul, avistando a formação de nuvens escuras e densas e fortalecendo a sua preocupação com a chuva que iria cair. Dois quilômetro e meio à frente decidiu iniciar os tiros. O primeiro, o relógio não marcou. Parou pra descansar e entender. Por que não marcou? Futucou daqui e dali e não conseguiu acertar. Resolveu tentar no manual. Seguiu em frente. A volta era uma subida só, mas o que é uma subidinha contra uma determinação? Foi em frente e entrou na rua lateral do prédio. Próximo à L2, na calçada de um quiosque, havia um morador de rua dormindo em sono profundo. Temeu acordá-lo com a correria, mas nada, nem se mexia, parecia dormir o sono dos justos. Iniciou então a série de 13 tiros. Vai e volta, subida-descida. A chuva agora não era mais ameaça, começou a cair com gosto no último minuto do segundo tempo. Deu pra fazer. Subiu feliz. Quando falou que o Garmin e ela não haviam se acertado, ele a olhou com aquela cara de sempre. Falou que carecia de um pouco mais de esforço pra aprender. Colocou na cabeça: ser independente: um plano de vida. </span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Texto: Wandréa Marcinoni</span></div>
wandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-41104716779475141322020-02-19T12:00:00.001-03:002020-02-25T13:18:18.688-03:00Suculentas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-Q-5E61Fu58U/Xk1NeSYcjbI/AAAAAAAAQWU/qaZzjRA8ygwgap1fmSDXaq_y0MnXqyQcACLcBGAsYHQ/s1600/FEJM9821.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-Q-5E61Fu58U/Xk1NeSYcjbI/AAAAAAAAQWU/qaZzjRA8ygwgap1fmSDXaq_y0MnXqyQcACLcBGAsYHQ/s400/FEJM9821.JPG" width="300" /></a></div>
Ela passara as noites em claro na última semana. Telefonemas interrompiam a madrugada de tempos em tempos pra se quebrar no barulho de um silêncio ensurdecedor. As dúvidas se misturavam com as angústias, que se somavam aos temores que se empilhavam com as atribulações naquele eterno jeito de esperar passar o que nunca passava. Estava de mãos atadas. Apesar de saber qual a atitude correta não conseguia sair do lugar. No sábado achou que ia infartar e pediu a Gustavo que a levasse à UPA. Pressão estava nas alturas e a sensação de impotência também. Continuava usando seus remédios de maneira tão irregular quanto suas idas ao cardiologista. Na segunda o corpo pediu arrego novamente e na volta ao hospital e pós exames, o tal d-dímero estava alterado. Trombose? descartaram. Voltou pra casa naquela confusão. Tudo parecia estar em paz, mas não estava. Era um intervalo. Sentou no computador e pesquisou: Como decorar a sala e a varanda com suculentas?<br />
Texto: Wandréa Marcinoniwandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-89797429818476559662020-02-12T19:24:00.000-03:002020-02-12T17:45:24.946-03:003 Castigos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-ljqIKvrqJEc/XhUCUMaboII/AAAAAAAAQPs/-3fg2wzi76AKBjPoChk6Kfrbbb1D84l2ACLcBGAsYHQ/s1600/DSC_0374.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1060" data-original-width="1600" height="211" src="https://1.bp.blogspot.com/-ljqIKvrqJEc/XhUCUMaboII/AAAAAAAAQPs/-3fg2wzi76AKBjPoChk6Kfrbbb1D84l2ACLcBGAsYHQ/s320/DSC_0374.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Logo depois do nascer do sol, ouviram-se os gritos do pároco na área interna do seminário. Agruparam todas as crianças que ali habitavam, vindas das cidades mais pobres para estudar. Na noite anterior haviam mordido a cabeça do santo, arrancando um pedaço. Era, portanto, necessário achar o culpado de tamanha heresia. Diante das negativas e falta de acusação por parte das crianças, o padre, senhor da justiça atribuiu a inusitada façanha ao mais traquina dos meninos: Diquinho. Deu-lhe então um castigo: Deveria, juntamente com um amigo, encher a caixa d'água. Foram os dois a equilibrar as latas na cabeça, subindo as escadas de acesso ao ponto mais alto da edificação. Estavam as crianças a executar a tarefa, quando lembraram que a pelada na área externa ia começar, Nesse entrevero e por ser a pressa inimiga da perfeição a lata desequilibrou atingindo Manuelzinho que ensanguentado foi levado à enfermaria para o "conserto" necessário. Costuras feitas, ficou aos cuidados da velha enfermeira que tentava curar-lhe com chá de capim limão que exalava seu cheiro doce pelos grandes corredores. Diante do acontecido e prezando pela paz naquele final de manhã trancafiaram Diquinho na despensa. Tempo vai, tempo vem, o traquina do menino se viu hipnotizado por um apetitoso cacho de bananas. Comida não era algo assim tão disponível para as crianças do seminário. Veio então a tentação de comê-las. Uma a uma foram devidamente degustadas de modo que delas sobraram apenas as cascas. Ao entrar no recinto e se deparar com a cena, o pároco, como era costume à epoca, castigou-o com bolo de palmatória em ambas as mãos. Era assim que as lições eram dadas e absorvidas. De forma "tênue" e gradual. Hoje, Diquinho se chama Raimundo. Com seus mais de 70 virou um homem sério, mas parece guardar em si a infância de pouca comida, mas que o fazia sentir certas vezes como o grande herói do seu pequeno mundinho. Era daqueles capazes de derrubar um boi e tocar tambor, afinal, eram dele os pés esparrados e as maiores mãos daquela redondeza.</div>
<div style="text-align: justify;">
Texto: Wandréa Marcinoni </div>
Foto: Mwoloskerwandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-51493164134200247432020-02-12T15:51:00.000-03:002020-02-12T15:51:25.605-03:002020<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-BIa5o6D41bQ/XkRIqCh3u2I/AAAAAAAAQVs/6Vdr-ZFYsxMi2k53vaHx4SGu06kdz7obgCLcBGAsYHQ/s1600/2020.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="365" data-original-width="730" height="200" src="https://1.bp.blogspot.com/-BIa5o6D41bQ/XkRIqCh3u2I/AAAAAAAAQVs/6Vdr-ZFYsxMi2k53vaHx4SGu06kdz7obgCLcBGAsYHQ/s400/2020.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Início de ano. Ano redondo, ano igual e diferente.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Ano com dois lados.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Vai e vem.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Um ano reúne expectativas, desejos, sonhos e realidade. </span><span style="font-family: inherit;">Tudo misturado, no coração e na cabeça.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Começar de novo e de novo a cada ano, instiga mudança ou continuidade, ou se refazer, ou se manter. Ano novo significa olhar no olho, sentir a alma, construir afetos, se resguardar.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Começar o ano significa temer que as coisas ruins se repitam. Significa ter medo que as mazelas de um país onde se subjugam negros, pobres, mulheres e minorias se perpetuem.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Medo de que continuem matando crianças em favelas, cortando sonhos, apagando o futuro.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Um país só é país com igualdade, onde uma vida não vale mais que a outra a depender do seu endereço. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Começar um novo ano significa olhar pra dentro, pra sua força, pra sua fraqueza e dizer: O que é que eu vou fazer com isso?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Ano, 365 dias ou 6, 3 letras, 1 palavra.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">2020, 4 números, repetição.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Que você seja melhor. Que seja soma de bons momentos. Subtração de frustração. Multiplicação de luta. Divisão do que for bom.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Em todo caso #elenão</span></div>
wandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-11085064082224668882020-02-12T14:08:00.000-03:002020-02-12T14:10:10.554-03:00Passado<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-Yrk2TD5O3Gw/XkQw3RsalQI/AAAAAAAAQVg/FBA9DLUMQjg9FQuixKsuU4fnQs54cpLJACLcBGAsYHQ/s1600/DSC_0227.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1060" data-original-width="1600" height="263" src="https://1.bp.blogspot.com/-Yrk2TD5O3Gw/XkQw3RsalQI/AAAAAAAAQVg/FBA9DLUMQjg9FQuixKsuU4fnQs54cpLJACLcBGAsYHQ/s400/DSC_0227.JPG" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Ele adentrou na casa como o já costumeiro furacão. Era comum, frequente, intenso e emudecedor, tanto que o barulho do portão saindo do trilho não causou o susto boquiaberto do inesperado. Há o emudecimento e a fala. Entre os dois o espaço de uma vida. Uma vida que foi entregue naquele parto a forcéps. Que se tornou causa e justificativa pros dias frios. Anos se passando e aquela juventude escondida no quarto de janelas fechadas com papel kraft. Armários com portas amarradas guardando segredos muito escondidos. Um vai e vem. Arruma e desarruma. Aquece, colore, depois apaga, destrói. Barulho e silêncio colapsando dentro do peito. Variava entre o chute no gato, vítima inocente deste não saber. A cruz carregada em um ombro só, fazendo pender parte do corpo. Uma relutância com essa vida misturada com noites insones de um passado rondando os quartos. A casa estremecia toda semana e seu movimento girava e voltava ao mesmo ponto. O ar estava doentio, cheio de ordens e desmandos e os dois sentavam calados na sala em frente à TV. Era o silêncio da mágoa e tristeza, dos pés e mãos atados, da boca com fita sem deixar falar, palavras engolidas na subserviência. De longe nossos olhos viram pela fresta do quarto o senhor de pé, rígido, braços junto ao corpo tentando manter a dignidade para ele tão cara. Se curvava diante da culpa, do que não sabe, da incerteza. O medo da morte do outro o calava e fazia seguir hipnotizado rumo à cozinha. Expressava suas últimas palavras: Eu sou responsável desde criança, sempre fui. A porta fechou. Meu peito se abriu. O sangue escorreu e sujou o assoalho. Ficou uma marca. No final de semana tentei limpar. Não havia jeito. Era sangue da opressão de muitos anos. Não se limpa mais. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Texto: Wandréa Marcinoni</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Imagem: MWolosker</span></div>
wandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-16809183631900892852020-02-04T14:14:00.003-03:002020-02-04T14:18:16.105-03:00Servus<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-6I2hpokgbKA/XjmmVBEWC0I/AAAAAAAAQU0/o7GwPCW3oXkF1h5HGEiS5k1fnc0G6iU5wCLcBGAsYHQ/s1600/Strudel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="266" src="https://1.bp.blogspot.com/-6I2hpokgbKA/XjmmVBEWC0I/AAAAAAAAQU0/o7GwPCW3oXkF1h5HGEiS5k1fnc0G6iU5wCLcBGAsYHQ/s400/Strudel.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Estamos aqui.</span></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Fechadas.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Uma parede de vidro e outras 3.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Faz calor.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Um calor insuportável. </span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Primeiro você arrancou nossa pele </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Fez com que nos misturássemos com coisas tão diferentes</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Secas, doces, acres, melosas, intensas, saborosas, derretidas</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Não te pedimos nada. Estamos porque há de estar.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Somos naturezas mortas, somos vivas, caídas, mas inteiras.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Fomos ceifadas, divididas, amassadas, esticadas, pinceladas, encobertas,</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Agora estamos, espiando, suando</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Te vemos olhar o relógio</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">De tempos em tempos acendes a luz</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Pra ver como estamos</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Pra ver se é agora</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">E é</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Desligas o fogo</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Por favor, como diz a receita: Nos sirva quente.</span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;">Texto: Wandréa Marcinoni</span></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
wandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-23540728568492792142020-02-03T16:28:00.001-03:002020-02-03T16:28:50.869-03:00Ringaskiddy<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-0ktIV9NOLV4/Xjh0TPE7quI/AAAAAAAAQUU/f3Er1K_KCmM0BQfu2P-AOc9veI7WkNnuACLcBGAsYHQ/s1600/VIAGRA-20-05-2019.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="266" data-original-width="400" height="265" src="https://1.bp.blogspot.com/-0ktIV9NOLV4/Xjh0TPE7quI/AAAAAAAAQUU/f3Er1K_KCmM0BQfu2P-AOc9veI7WkNnuACLcBGAsYHQ/s400/VIAGRA-20-05-2019.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Em uma cidade portuária que já foi um dia uma antiga vila de pescadores e hoje abriga um conglomerado de prédios da mais moderna indústria farmacêutica, pairava uma nuvem de fumaça azul, que se moldava nas paredes, entrava pelas janelas e contaminava os habitantes em uma onda frenética de estímulos. Conta a lenda que desde os idos dos anos 90, aquela mudança se instalara. As sensações se misturavam e iam desde o acelerar dos batimentos cardíacos, a dilatação dos vasos e poros até o bombear de sangue do coração para a aorta disseminando as pequenas partículas da pílula azul. Há quem diga que a história é controversa e aposta na contaminação da água, que quando ingerida libertaria de forma afrodisíaca todos os desejos e pecados e que o fato seria fisicamente perceptível em alguns marmanjos da região. Seja lenda ou não, a cidade hoje é visitada por quem deseja experimentar os temperos sexuais da chamada fumaça do amor. Alguns já falam de bom grado e com a satisfação de um sorriso nada disfarçado, que vai de orelha a orelha que quem respirou aquele ar, bebeu daquela fonte, de lá nunca mais voltará.</div>
Texto: Wandréa Marcinoniwandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-6654402501604806452020-02-03T16:14:00.001-03:002020-02-12T16:41:29.715-03:00Uma visita inesperada<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-44M5nQmiYwI/Xjhw9QQJ3mI/AAAAAAAAQT4/ccfFk82Jmb0aEuv-eTOV7R9tN3XrdD8_wCLcBGAsYHQ/s1600/FEBW1936.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="718" data-original-width="1080" height="265" src="https://1.bp.blogspot.com/-44M5nQmiYwI/Xjhw9QQJ3mI/AAAAAAAAQT4/ccfFk82Jmb0aEuv-eTOV7R9tN3XrdD8_wCLcBGAsYHQ/s400/FEBW1936.JPG" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
Uma vez tive que mentir. Escondida atrás da porta. Nunca havia imaginado. Que desespero! Precisava mentir para reparar o erro que não havia cometido. Como que faz? Braços abertos? Sou eu! Assim espero. Sorriso, se for fácil, o tenho. Fingir não! Que desespero! Que difícil que é! Chamei por dentro alguém pra me socorrer. Não havia essa pessoa. Não dava pra escutar. Como eu ia fazer isso? Inventei que era trabalho e a ausência cotidiana. Mas por dentro eu sabia. Que loucura! Que difícil que é! Mentir não é comigo.<br />
<div>
Texto: Wandréa Marcinoni </div>
wandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-52427161360843745802020-02-03T12:29:00.000-03:002020-02-03T16:04:43.339-03:00Lembranças<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-OcDM3iP81ao/Xi2wOyXBzII/AAAAAAAAQRA/po5TYMh_Dc8nDvNSQXqYQMa7RcgbTDq-gCLcBGAsYHQ/s1600/DSC_0175.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1060" data-original-width="1600" height="263" src="https://1.bp.blogspot.com/-OcDM3iP81ao/Xi2wOyXBzII/AAAAAAAAQRA/po5TYMh_Dc8nDvNSQXqYQMa7RcgbTDq-gCLcBGAsYHQ/s400/DSC_0175.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Ela era feita da casca da madeira arranhada e cheia de marcas do tempo do móvel principal da sala. Estava cheia de poeira, de peças quebradas, ausência de prateleiras, copos, miniaturas, taças, lembranças promocionais de festas, xícaras, farinheira de aço com seus muitos anos mais que trinta. Ela era feita dos lustres trocados, modernos, mas indiferentes por tentarem apagar da memória os que antes lá estavam. Ela era feita da mesa de madeira alojada na parede de fundo da varanda amarela, coberta por toalhas vermelhas e tinha as feições das cadeiras de palhinha perfuradas e rasgadas pelas unhas compridas dos gatos sem nome. Seu rosto era redondo como o velho chuveiro que gotejava pingo a pingo, prolongando o banho por um tempo interminável. Ela era como o jardim abarrotado de verde e flores, arranjos e placas pequenas identificando as plantas. Ela parecia se erguer acima da casa como os coqueiros, pinheiros, plantas que se enganchavam nos fios pedindo aparo e cuidado. Ela era piscina de água parada, sem escada de acesso ao profundo dos seus sentimentos. Ela era como o piso da varanda se misturando aos pedaços com a marca do pneu dos carros e as demarcações feitas pelos animais à noite. Ela era aquela infância com cara de costume e era a ausência e a falta. Ela era como uma janela que não abre pra ver a vista, ou como portas que têm dificuldade para fechar. Ela era como os pequenos ladrilhos amarelos e vermelhos no meio do cimento, com cara de trilha dos caminhos da infância. Ela era como um motor que de tempos em tempos precisa ser ligado e desligado. Ela era como a ausência das torneiras na cozinha, como um forno quebrado tirando da gente o cheiro da comida boa. Ela queria voltar, mas o tempo caminha pra frente. Ela queria chorar, mas só chora pra dentro. Olhos de janelas, bocas como portas trancadas, braços de prateleira segurando em equilíbrio o que um dia já foi seu lar.</div>
<br />
Texto: Wandréa Marcinoni<br />
Foto: Mwoloskerwandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-58596645699680520042020-02-03T10:56:00.001-03:002020-02-03T10:57:57.279-03:00A casa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-dHZXmVVmoUM/Xjgkq7cXVJI/AAAAAAAAQTo/GW64WdCMvYcWfBiyi5Z9eTmYbqS4O_3AgCLcBGAsYHQ/s1600/CEXY0295.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="960" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-dHZXmVVmoUM/Xjgkq7cXVJI/AAAAAAAAQTo/GW64WdCMvYcWfBiyi5Z9eTmYbqS4O_3AgCLcBGAsYHQ/s400/CEXY0295.JPG" width="300" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Parou diante da mureta. À direita um pequeno balcão branco, onde se esconde a fonte de gás. À frente a água. Olhou pra cima, onde 2 varais paralelos penduravam panos de prato com barra de chita. Imagens coladas com pinguins em xadrez, uma galinha, pequenos talheres. Olhou pra trás e havia silêncio. Sentou-se sozinha na mesa. Escreveu uma carta com lápis de cor. Leu e releu cada palavra, cada letra. Não tinha som, só o burburinho discreto no estacionamento porque era domingo. Aos domingos a vida esvazia pra voltar nas segundas ao som do vai e vem dos carros. Pegou o papel, dobrou e rasgou continuamente pela metade até sobrarem os restos do que foi palavra. Enrolou em um papel maior e colocou na lixeira dos recicláveis. Recicla mundo, reconstrói, nasce daí alguma coisa que eu possa usar. Recicla gente, coração, palavra. Recicla e replanta e renasce.</div>
Texto: Wandréa Marcinoni<br />
Imagem: Sem nexowandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-71145280219664786992020-02-01T12:39:00.000-03:002020-02-01T12:39:09.863-03:00Passado<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-f3n6ugzax6I/XjWbj5jpFII/AAAAAAAAQSw/piv82xVVQ-kxpTvpGqPPM4EDW-MNJJeAQCLcBGAsYHQ/s1600/figuras.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="792" data-original-width="799" height="396" src="https://1.bp.blogspot.com/-f3n6ugzax6I/XjWbj5jpFII/AAAAAAAAQSw/piv82xVVQ-kxpTvpGqPPM4EDW-MNJJeAQCLcBGAsYHQ/s400/figuras.jpg" width="400" /></a></div>
<span style="color: #7b7b7b; font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><b>Se pôs a costurar na velha máquina.</b></span></span><br />
<span style="color: #7b7b7b; font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><b>Vela acesa.</b></span></span><br />
<span style="color: #7b7b7b; font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><b>Escuro na alma.</b></span></span><br />
<span style="color: #7b7b7b; font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><b>A alma.</b></span></span><br />
<span style="color: #7b7b7b; font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><b>Durante muito tempo família.</b></span></span><br />
<span style="color: #7b7b7b; font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><b>Hoje com mãos doloridas.</b></span></span><br />
<span style="color: #7b7b7b; font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><b>Hoje de fala mansa e andar desapegado.</b></span></span><br />
<span style="color: #7b7b7b; font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><b>Hoje o reflexo do passado.</b></span></span><br />
<span style="color: #7b7b7b; font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><b>Não conta mais histórias, mas continua a acariciar os cabelos dos seus quatro filhos.</b></span></span><br />
<span style="color: #7b7b7b; font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><b>Ela agora.</b></span></span><br />
<span style="color: #7b7b7b; font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><b>Tentando postar mensagens. Replica. Contenta. Exige e esquece.</b></span></span><br />
<span style="color: #7b7b7b; font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><b>A vida é dela.</b></span></span><br />
<span style="color: #7b7b7b; font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><b>Dela são os desejos.</b></span></span><br />
<span style="color: #7b7b7b; font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><b>Ela que sentada um dia conosco teve a alma quieta.</b></span></span><br />
<span style="color: #7b7b7b; font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><b>Não é do seu feitio.</b></span></span><br />
<span style="color: #7b7b7b; font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><b>Ela não vai.</b></span></span><br />
<span style="color: #7b7b7b; font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><b>Nós é que a guardamos.</b></span></span><br />
<span style="color: #7b7b7b; font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><b>Na redoma.</b></span></span><br />
<span style="color: #7b7b7b; font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><b>A redoma.</b></span></span><br />
<span style="color: #7b7b7b; font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><b>A redoma.</b></span></span><br />
<span style="color: #7b7b7b; font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><b>O elo.</b></span></span><br />
<span style="color: #7b7b7b; font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><b>É ela.</b></span></span><br />
<span style="color: #7b7b7b; font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><b>Texto: Wandréa Marcinoni</b></span></span><br />
<br />wandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-17765131808724713452020-01-31T16:47:00.001-03:002020-02-04T14:17:39.508-03:00Vó<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-LcZaFFSszfk/XjSEFz0bH5I/AAAAAAAAQSc/0WI9_LLPAU0SHTlSZL8McJLkX8jViArhQCLcBGAsYHQ/s1600/Vov%25C3%25B3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="822" data-original-width="828" height="396" src="https://1.bp.blogspot.com/-LcZaFFSszfk/XjSEFz0bH5I/AAAAAAAAQSc/0WI9_LLPAU0SHTlSZL8McJLkX8jViArhQCLcBGAsYHQ/s400/Vov%25C3%25B3.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-size: 14px;"><span style="color: #666666; font-family: inherit;">Minha avó era uma pequena mulher de 1.45 m de altura e olhos azuis como o céu de Brasília. Tinha uma personalidade rígida, forte, às vezes intransponível. Muita coisa que sei sobre ela, eu poderia chamar de memória implantada, como quando ela perdeu a visão de um olho, que deixou de ser azul para ser branco como papel. Conta a lenda que foram gotas de chuva que caíram sem parar. Ela nasceu em Nunca mais, no interior do interior do Brasil. Casou-se aos 13 anos, não sei se por escolha ou pela falta dela. O que me ocorre é que algo vingou. Meu avô trabalhava vendendo o que fosse. Viajando daqui pra lá. Certa vez, quando voltou, a encontrou com as trouxas prontas e os 5 filhos ao lado. Disse sem volta: ou vamos todos ou nunca mais! Partiram para um lugar não tão distante, construíram casa, família, afetos. Ficaram juntos, como se diz nos filmes, até que a morte os separou. Seis meses após meu avô partir, minha avó, como a chama de uma vela se apagou</span></span></div>
wandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-91127964548178913802020-01-31T16:32:00.001-03:002020-01-31T16:32:45.840-03:00O incômodo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-TZT_jiKg3Go/XjSAzvNndzI/AAAAAAAAQR4/v6JC6S7cGeEn_COJJnjI2ZHi8nLdm36CwCLcBGAsYHQ/s1600/o%2Bincomodo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1600" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-TZT_jiKg3Go/XjSAzvNndzI/AAAAAAAAQR4/v6JC6S7cGeEn_COJJnjI2ZHi8nLdm36CwCLcBGAsYHQ/s400/o%2Bincomodo.jpg" width="400" /></a></div>
<span style="font-family: inherit;"><span style="background-color: white; color: #262626; font-size: 14px;">Take 1</span><br style="background-color: white; color: #262626; font-size: 14px;" /><span style="background-color: white; color: #262626; font-size: 14px;">João sentia um incômodo. Era algo como uma pedra no sapato que ele tentava insistentemente retirar, como o sabor de algo muito doce. Doce como rapadura. Não era segredo sua preferência pelo salgado. Ou ainda como um barulho irritante, tal qual um mosquito zumbindo ao pé do ouvido. Mas não, era algo mais duro.</span><br style="background-color: white; color: #262626; font-size: 14px;" /><br style="background-color: white; color: #262626; font-size: 14px;" /><span style="background-color: white; color: #262626; font-size: 14px;">Take 2</span><br style="background-color: white; color: #262626; font-size: 14px;" /><span style="background-color: white; color: #262626; font-size: 14px;">Vejo João. Ele está sentado ao centro de uma sala com piso amadeirado, em uma cadeira com pés palito, em frente a uma ampla janela. Tem uma carta nas mãos. Posso lê-la. Diz assim:</span><br style="background-color: white; color: #262626; font-size: 14px;" /><span style="background-color: white; color: #262626; font-size: 14px;">" João, depois de 20 anos de casada, estou indo embora. Cansei de ser um incômodo. Cansei de ser sua pedra no sapato, o sabor doce que você detesta, o barulho do qual você reclama. Vou embora pra Pasárgada! Mas lá não há Rei, chefe, autoridade, ditador, sentado no sofá, assistindo futebol, me exigindo uma cerveja. Lá não tem quem defina minha roupa, ninguém para me mandar equilibrar em cima de um salto ou falar coisas que uma dama falaria. Volto pra minha terra, pois as aves que aqui gorjeiam, jamais o fariam nesse seu deserto asfáltico. Não guardo mágoas. Delas me livro de agora para sempre. Fique com Deus ou com o diabo que te carregue. Quem assina essa carta cheia de mazelas e esperanças é o seu doce incômodo,</span><br style="background-color: white; color: #262626; font-size: 14px;" /><span style="background-color: white; color: #262626; font-size: 14px;">Irene"</span></span>wandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-40894748824674882432020-01-31T16:24:00.001-03:002020-01-31T16:25:52.351-03:00Cor de anil<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-eI5ROjWncIk/XjR_LmfCHQI/AAAAAAAAQRs/R7Bh_-Q9gnU_Bb_8uTysiKr6m1ZF58cqgCLcBGAsYHQ/s1600/Casa%2Banil.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1600" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-eI5ROjWncIk/XjR_LmfCHQI/AAAAAAAAQRs/R7Bh_-Q9gnU_Bb_8uTysiKr6m1ZF58cqgCLcBGAsYHQ/s400/Casa%2Banil.JPG" width="400" /></a></div>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #262626; font-family: inherit; font-size: 14px;">“A casa onde eu morei tinha um portão de ferro, uma garagem cimentada, um pequeno jardim em formato meia lua e uma mangueira ao fundo. A casa onde eu morei tinha janelas laterais e um pequeno terraço que dava acesso à sala. Da casa que eu morei podíamos ver o movimento da rua. Pulávamos o muro pra casa do vizinho para tomar banho de poço. A casa em que eu morei guarda 8 anos de infância, hoje modificados em um muro amarelo, mantendo meu mundo escondido. De olhos abertos não consigo ver a casa. Mas quando os fecho ela ainda está ali, aberta pra rua, aqui dentro de mim”</span></div>
<span style="background-color: white; color: #262626; font-family: , "blinkmacsystemfont" , "segoe ui" , "roboto" , "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="background-color: white; color: #262626; font-family: , "blinkmacsystemfont" , "segoe ui" , "roboto" , "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;"></span></div>
<span style="background-color: white; color: #262626; font-family: , "blinkmacsystemfont" , "segoe ui" , "roboto" , "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;">
</span>wandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-27671332919768323412020-01-31T12:42:00.000-03:002020-02-01T12:44:00.485-03:00Esse ano<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-XYJhpNbr3mM/XjWcQFvDTFI/AAAAAAAAQS4/BQ7vAH13cAczkocxZiL97rhRCVwaBlQcwCLcBGAsYHQ/s1600/forte.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="300" src="https://1.bp.blogspot.com/-XYJhpNbr3mM/XjWcQFvDTFI/AAAAAAAAQS4/BQ7vAH13cAczkocxZiL97rhRCVwaBlQcwCLcBGAsYHQ/s400/forte.jpg" width="400" /></a></div>
<span style="font-family: inherit;">Esse ano eu quase me afoguei. Chegamos de Taxi. Ele desceu correndo, alegria nos olhos e a velocidade feroz que só as crianças sabem ter. Entrou no mar e não deu pé. Entrei atrás e a onda em turbilhão nos levou por um breve segundo de uma eternidade. Alguém nos salvou. Esse ano, eu quase me afoguei.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Esse ano eu sangrei. Estava na sala em frente à TV. Foi como um martelar de um prego no dedo. Uma dor. Foi como um tiro. Na verdade foram 180 tiros no carro comum. Foi família e sonhos derramados em uma poça vermelha. Foi um coração que parou. Doeu por toda uma eternidade. A dor tinha cor preta, brilhante, luminosa, preta cor de pele. Esse ano eu sangrei mais de uma vez. </span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Esse ano eu caí, mas caí de joelhos. Caí junto com a mãe com a camisa da escola com mancha vermelha empunhada. Caí porque ele falou que com roupa da escola haveria respeito. Mas ele caiu e caí de joelhos. Caí com a mãe que sabe da dor infinita e inexplicável da perda do amor mais bonito. Esse ano eu caí. E caí de joelhos.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Esse ano eu parei. Eu parei com a Kombi alvejada pela bala que saiu da arma que resvalou no poste e entrou na alma. Eu parei num tempo e num espaço que não me pertence. Eu parei na inocência da criança que morre no sonho de bailarina. Paro na esperança e no desejo de ser tudo e não ser. Esse ano eu parei.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Mas esse ano eu vivi. Vivi para ver o menino negro da periferia passar embaixo do pilotis e dizer que seu plano é a advocacia. Eu vivi pra sonhar que dá pra ser verdade, que é possível e aí renasci.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Ano que vem continuo o jargão do poeta: "ano passado eu morri, mas esse ano eu não morro".</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Texto: Wandréa Marcinoni</span>wandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-68676613406507682202018-08-08T16:18:00.003-03:002018-08-08T16:29:37.996-03:00E atravessou a rua com seu passo tímido<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-Fia947f7pxk/W2tCPtj659I/AAAAAAAAP2k/mCYeHgXPFCIqahg0UkOiWwiJCJ_UTfHxQCLcBGAs/s1600/165227_1800218650084_2720979_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="684" data-original-width="534" height="400" src="https://4.bp.blogspot.com/-Fia947f7pxk/W2tCPtj659I/AAAAAAAAP2k/mCYeHgXPFCIqahg0UkOiWwiJCJ_UTfHxQCLcBGAs/s400/165227_1800218650084_2720979_n.jpg" width="311" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div>
Depois da viagem ao chegar ao consultório médico com duas horas de antecedência e aguardar por cinco horas, o coração foi na garganta</div>
<div>
Pulsava como se não fosse dar tempo</div>
<div>
Toda esperança guardada se foi</div>
<div>
Olhar a cada cinco <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
minutos o relógio e perceber que a distância entre o momento e o avião era cada vez mais curta</div>
<div>
Chamaram meu nome e daí não tinha mais certeza de nada</div>
<div>
Do todo planejado o tiro saiu pela culatra</div>
<div>
Comecei falando do começo</div>
<div>
De dois anos atrás, mas acho que as palavras se atropelaram e chegaram no hoje correndo</div>
<div>
A médica me olhava curiosa entre um bocejo e outro, como se pensasse mil coisas e sumisse dali</div>
<div>
Começou a dar conselhos e divagar sobre suas conhecidas</div>
<div>
Me fez uma pergunta repetidas vezes como se não houvesse atentado para a resposta</div>
<div>
Estabeleceu um raciocínio e deixou clara a dúvida </div>
<div>
Me entregou papéis e me deixou sair numa despedida breve</div>
<div>
Aguardei o taxi e saí pelas ruas engarrafadas de São Paulo</div>
<div>
O taxista disse que daria tempo e deu</div>
<div>
Fui cabisbaixa e em silêncio contando os passos para esse destino incerto e ainda longe</div>
<div>
Destino que não parece com hoje e por isso não me pertence<br />
Vou pedir então ao céu que a chuva seja branda e que me molhe só se for para florescer</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Wandréa Marcinoni</div>
wandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-8114587092457698662018-04-11T18:02:00.002-03:002018-04-11T18:02:42.421-03:00Leituras 2018<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-_kohczH5EKA/Ws53uQU87mI/AAAAAAAAPsQ/omd_tL70WEgNprLs6RK59CqiUPv7lBJNwCLcBGAs/s1600/livro%2B1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="650" data-original-width="454" height="400" src="https://3.bp.blogspot.com/-_kohczH5EKA/Ws53uQU87mI/AAAAAAAAPsQ/omd_tL70WEgNprLs6RK59CqiUPv7lBJNwCLcBGAs/s400/livro%2B1.jpg" width="278" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-QwdgztnLDsw/Ws53usPyCGI/AAAAAAAAPsU/15NJBwfJOC44RuajFrMQTkPKvlyF1VeKgCLcBGAs/s1600/livro%2B2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="354" height="400" src="https://4.bp.blogspot.com/-QwdgztnLDsw/Ws53usPyCGI/AAAAAAAAPsU/15NJBwfJOC44RuajFrMQTkPKvlyF1VeKgCLcBGAs/s400/livro%2B2.jpg" width="282" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-omrY7h6ZnQ0/Ws53u5KSSaI/AAAAAAAAPsY/oKlcW2vMnyknZGLB_ne_zPH86fPrG5PQACLcBGAs/s1600/livro%2B3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="621" data-original-width="430" height="400" src="https://3.bp.blogspot.com/-omrY7h6ZnQ0/Ws53u5KSSaI/AAAAAAAAPsY/oKlcW2vMnyknZGLB_ne_zPH86fPrG5PQACLcBGAs/s400/livro%2B3.jpg" width="276" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-b0yYwmxw39c/Ws53vB1osNI/AAAAAAAAPsc/xZMhjVLKlYs63vH6xOTrMSUqR4thd8InQCLcBGAs/s1600/livro%2B4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="499" data-original-width="351" height="400" src="https://3.bp.blogspot.com/-b0yYwmxw39c/Ws53vB1osNI/AAAAAAAAPsc/xZMhjVLKlYs63vH6xOTrMSUqR4thd8InQCLcBGAs/s400/livro%2B4.jpg" width="281" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-zbn_BqCpFR8/Ws53vSm_K4I/AAAAAAAAPsg/4jcnPsWYTxQw77eWnZv9iWxv5wmGzNIeACLcBGAs/s1600/livro%2B5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="713" height="400" src="https://4.bp.blogspot.com/-zbn_BqCpFR8/Ws53vSm_K4I/AAAAAAAAPsg/4jcnPsWYTxQw77eWnZv9iWxv5wmGzNIeACLcBGAs/s400/livro%2B5.jpg" width="285" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-w0NGcNt1hWo/Ws53vnI7juI/AAAAAAAAPsk/C7usa94Nvr4TCzKTRJoE8kTrWeEdLvsWQCLcBGAs/s1600/livro%2B6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="708" height="400" src="https://4.bp.blogspot.com/-w0NGcNt1hWo/Ws53vnI7juI/AAAAAAAAPsk/C7usa94Nvr4TCzKTRJoE8kTrWeEdLvsWQCLcBGAs/s400/livro%2B6.jpg" width="282" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-MqlfHQtAfgk/Ws53v0-buqI/AAAAAAAAPsw/m9ExiFBm_JkxCUq7up0XiCY5QGQJMWnbACLcBGAs/s1600/livro%2B7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="580" data-original-width="430" height="400" src="https://2.bp.blogspot.com/-MqlfHQtAfgk/Ws53v0-buqI/AAAAAAAAPsw/m9ExiFBm_JkxCUq7up0XiCY5QGQJMWnbACLcBGAs/s400/livro%2B7.jpg" width="296" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-2OI7YjLJWi4/Ws53v1HUhtI/AAAAAAAAPss/Lc7ULSHtS64Z246Gj8kZxqEHQtqITFUCgCLcBGAs/s1600/livro%2B8.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="244" height="400" src="https://3.bp.blogspot.com/-2OI7YjLJWi4/Ws53v1HUhtI/AAAAAAAAPss/Lc7ULSHtS64Z246Gj8kZxqEHQtqITFUCgCLcBGAs/s400/livro%2B8.jpg" width="305" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-VJCxOhJiH4Q/Ws53we6f1vI/AAAAAAAAPs0/y5FHP0tSFcY5VWHBGPXDT6CwFRg445fJQCLcBGAs/s1600/livro%2B9.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="651" data-original-width="430" height="400" src="https://2.bp.blogspot.com/-VJCxOhJiH4Q/Ws53we6f1vI/AAAAAAAAPs0/y5FHP0tSFcY5VWHBGPXDT6CwFRg445fJQCLcBGAs/s400/livro%2B9.jpg" width="263" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-YlrWuDNM4vM/Ws53uL6-lbI/AAAAAAAAPsM/-I0t7TPytB82obWX_b9FOlGI4Vwjsn9ZACLcBGAs/s1600/livro%2B10.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="607" data-original-width="430" height="400" src="https://3.bp.blogspot.com/-YlrWuDNM4vM/Ws53uL6-lbI/AAAAAAAAPsM/-I0t7TPytB82obWX_b9FOlGI4Vwjsn9ZACLcBGAs/s400/livro%2B10.jpg" width="282" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-ZBoK0WDocdY/Ws53vpAvaQI/AAAAAAAAPso/dcafI2k8TsAemTodOyWLzBRPHy862WwmQCLcBGAs/s1600/livro%2B11.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1100" height="400" src="https://2.bp.blogspot.com/-ZBoK0WDocdY/Ws53vpAvaQI/AAAAAAAAPso/dcafI2k8TsAemTodOyWLzBRPHy862WwmQCLcBGAs/s400/livro%2B11.jpg" width="273" /></a></div>
<br />wandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-44988297953630717342017-10-31T16:14:00.000-02:002020-01-27T09:56:43.059-03:00Hoje<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-mV4QTaGkY4U/Wfi9ZHH5ENI/AAAAAAAAPjc/iAv2ONlBJdIi8P7KvC09o0HmaKu8uW6UgCLcBGAs/s1600/download%2B%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="511" data-original-width="350" height="400" src="https://3.bp.blogspot.com/-mV4QTaGkY4U/Wfi9ZHH5ENI/AAAAAAAAPjc/iAv2ONlBJdIi8P7KvC09o0HmaKu8uW6UgCLcBGAs/s400/download%2B%25281%2529.jpg" width="273" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<div style="text-align: left;">
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: inherit; font-size: 14px;">Hoje sentei à mesa e sorri, bem como ontem também o fiz. Talvez por </span></div>
</div>
<div style="text-align: center;">
<div style="text-align: left;">
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: inherit; font-size: 14px;">nervosismo, talvez por hábito. É que estou habitando esse mundo</span></div>
</div>
<div style="text-align: center;">
<div style="text-align: left;">
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: inherit; font-size: 14px;">paralelo em que tudo me estimula e às vezes meu excesso de interesse faz com que eu entre em </span><span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: inherit; font-size: 14px;">curto-circuito. E não é sempre, mas quando engulo as palavras, </span><span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: inherit; font-size: 14px;">acabo os dias do mesmo jeito: Escrevendo </span><span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: inherit; font-size: 14px;">sobre mim mesma</span></div>
</div>
<span style="font-family: inherit;"></span><br />
<span style="font-family: inherit;">
</span>wandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-60400213391026653562017-10-27T11:21:00.001-02:002017-11-22T13:24:48.944-02:00Leituras<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-lWMXU-XcCzE/WfOISkTcQDI/AAAAAAAAPiw/OLopxk-XrBwEVNWBjyD8gPmOR9qgPR1gACLcBGAs/s1600/amiga%2Bgenial.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="656" data-original-width="430" height="400" src="https://4.bp.blogspot.com/-lWMXU-XcCzE/WfOISkTcQDI/AAAAAAAAPiw/OLopxk-XrBwEVNWBjyD8gPmOR9qgPR1gACLcBGAs/s400/amiga%2Bgenial.jpg" width="261" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-h3_LoFv2UcU/WfMyhlawhYI/AAAAAAAAPic/b38uEZ9js-Yb6mRRsp6Agn1Ndc_1LE7EwCLcBGAs/s1600/historia-do-novo-sobrenome.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="635" data-original-width="447" height="400" src="https://3.bp.blogspot.com/-h3_LoFv2UcU/WfMyhlawhYI/AAAAAAAAPic/b38uEZ9js-Yb6mRRsp6Agn1Ndc_1LE7EwCLcBGAs/s400/historia-do-novo-sobrenome.jpg" width="281" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-mbxTsqnZLOU/WfMyvs8Sj-I/AAAAAAAAPig/iHvts-8iLiY8goRFgtf2nThYHJaeRu9GACLcBGAs/s1600/download.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="645" data-original-width="430" height="400" src="https://2.bp.blogspot.com/-mbxTsqnZLOU/WfMyvs8Sj-I/AAAAAAAAPig/iHvts-8iLiY8goRFgtf2nThYHJaeRu9GACLcBGAs/s400/download.png" width="266" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/--8ZbKiyx9nc/WhWWs0CwDRI/AAAAAAAAPkU/hJXXSE1wnjcud02k802eKtvLQ09vznqMwCLcBGAs/s1600/elena%2Bferrante.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="415" data-original-width="300" height="400" src="https://2.bp.blogspot.com/--8ZbKiyx9nc/WhWWs0CwDRI/AAAAAAAAPkU/hJXXSE1wnjcud02k802eKtvLQ09vznqMwCLcBGAs/s400/elena%2Bferrante.JPG" width="288" /></a></div>
<br />wandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-56035088097224884072017-08-08T12:21:00.002-03:002017-10-27T17:24:53.125-02:00Leituras<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-WJS7MrOLJRU/WYnW6G7nDHI/AAAAAAAAPcI/NvOnKVMcvs4VH8g8KXFgcQsN6NKjsMiAgCLcBGAs/s1600/LarDaSrtaPeregrine_G.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="349" data-original-width="244" height="400" src="https://2.bp.blogspot.com/-WJS7MrOLJRU/WYnW6G7nDHI/AAAAAAAAPcI/NvOnKVMcvs4VH8g8KXFgcQsN6NKjsMiAgCLcBGAs/s400/LarDaSrtaPeregrine_G.jpg" width="277" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-mRDtHhWCbUc/WYnW6Y6YzII/AAAAAAAAPcE/KbnO6fnnRe8Annlit-ycGQDVvJ3F5BiWACLcBGAs/s1600/noite_sem_fim_9788525425119_9788525426055_hd.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="966" height="400" src="https://4.bp.blogspot.com/-mRDtHhWCbUc/WYnW6Y6YzII/AAAAAAAAPcE/KbnO6fnnRe8Annlit-ycGQDVvJ3F5BiWACLcBGAs/s400/noite_sem_fim_9788525425119_9788525426055_hd.jpg" width="241" /></a></div>
<br />wandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-5497915116637157642017-06-28T18:10:00.001-03:002017-06-28T18:10:40.920-03:00Como me sinto agora<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/LAIKwzzc0d4" width="480"></iframe>wandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-39863155731227703552017-06-19T22:37:00.001-03:002020-01-27T09:54:35.313-03:00Há algo de estranho<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-4qGaFQSIHCg/WUh8Sh-e0kI/AAAAAAAAPY8/xpjQ-IYouAIR111kLRgGzDVQaYufPWpGwCLcBGAs/s1600/DSC_0717.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1060" data-original-width="1600" height="263" src="https://3.bp.blogspot.com/-4qGaFQSIHCg/WUh8Sh-e0kI/AAAAAAAAPY8/xpjQ-IYouAIR111kLRgGzDVQaYufPWpGwCLcBGAs/s400/DSC_0717.JPG" width="400" /></a></div>
Há algo de estranho no ar<br />
Há uma noite embaixo das nuvens<br />
Há uma série de sussuros em meus ouvidos<br />
Há cacos por baixo dos pés<br />
Há dor latente em minhas pernas<br />
Há as falas comuns e os gestos<br />
Nada mais me comove<br />
Ao mesmo tempo tudo me faz sentir<br />
As lágrimas que rolam<br />
Os sorrisos que se expressam em todas as bocas<br />
O toque das mãos<br />
Os gritos nos becos<br />
Tudo então me comove<br />
A criança que soluça<br />
A menina que se entrega<br />
Nada mais me comove<br />
O corpo sobre a cama<br />
A garota na praça de Copacabana<br />
Subo ao apartamento<br />
Lá não me reconheço<br />
Lá nunca sou eu<br />
É sempre o medo e a tensão<br />
O sol arde lá fora<br />
Meu coração estremece<br />
Caminho e quero fugir<br />
Não sou mais quem eu era antes<br />
Nada mais me comove<br />
Mas tudo ainda me faz sentir<br />
<br />
Texto: Wandréa Marcinoni<br />
Foto: Mwoloskerwandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-68910543979686509742017-06-08T18:05:00.000-03:002017-06-08T18:10:35.301-03:00Ainda sou a mesma<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-B5MHzrHZEyc/WTm8IL08raI/AAAAAAAAPYY/jvQp8AAchSEdyomFyuD2Skqk1GvmGD0agCLcB/s1600/994555_10201829721849573_757274579_n%2B-%2BC%25C3%25B3pia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="960" height="266" src="https://3.bp.blogspot.com/-B5MHzrHZEyc/WTm8IL08raI/AAAAAAAAPYY/jvQp8AAchSEdyomFyuD2Skqk1GvmGD0agCLcB/s400/994555_10201829721849573_757274579_n%2B-%2BC%25C3%25B3pia.jpg" width="400" /></a></div>
Ainda sou a mesma<br />
Ainda ando descalça<br />
Ainda esqueço meus chinelos<br />
Ainda gosto daquela roupa de estar em casa<br />
Ainda tomo pelo menos dois banhos por dia<br />
Ainda tenho agenda para ter colisão de compromissos<br />
Ainda perco as chaves<br />
Ainda gosto de escrever<br />
Ainda coloco a comida aos poucos no prato por dar a sensação de que comi menos<br />
Ainda choro em frente à tv em vídeos, filmes, reportagens, campanhas, comerciais e tudo mais que é estrategicamente criado pra fazer chorar<br />
Mas não sou mais a mesma<br />
Não como mais batata frita com maionese e catchup na parada da Deodoro<br />
Não pego mais 4 ônibus para ir e vir da faculdade<br />
Não uso mais sapatos coturno<br />
Não tomo mais sol sem protetor solar<br />
Não lembro mais os elementos da tabela periódica<br />
Mesmo assim, tenho orgulho de quem fui e sou<br />
Já quebrei em caquinhos e voltei reconstruída<br />
E hoje tenho a sensação que sou capaz de fazer tudo de novo<br />
<br />
Wandréa Marcinoni<br />
Foto: Maisa Coutinho<br />
<br />
<br />
<br />
<br />wandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8962229116960387136.post-738924768030122652017-05-29T16:22:00.000-03:002017-05-29T16:22:53.310-03:00Despertar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-CE4pwzuYKSQ/WSx0yHTB10I/AAAAAAAAPXU/1rJpThtrEC8kAMAC4uHvRcf7WDsst_76ACLcB/s1600/IMG_1105.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="905" data-original-width="600" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-CE4pwzuYKSQ/WSx0yHTB10I/AAAAAAAAPXU/1rJpThtrEC8kAMAC4uHvRcf7WDsst_76ACLcB/s400/IMG_1105.JPG" width="265" /></a></div>
Ontem à noite sonhei com as estrelas<br />
Primeiro tudo escuro, mesmo com o abrir e fechar dos olhos<br />
Depois vi pequenos pontos brilhantes no teto<br />
Como o céu dentro do quarto<br />
Luzinhas misturadas com os meus pensamentos<br />
Aqueles que não me abandonam <br />
Aqueles que vão e vem<br />
Desperto e depois tento dormir<br />
Na mesma tarefa contínua<br />
Depois percebo que não sonhei<br />
Tampouco havia estrelas ou vaga lumes<br />
Não havia lâmpadas piscando<br />
Eram só meus pensamentos<br />
Brilhando no teto branco<br />
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Wandréa Marcinoni<br />
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<br />wandrea marcinonihttp://www.blogger.com/profile/05159725011055035927noreply@blogger.com0